Fritanga

Blasono de ser un tipo que cualquier cosa que come le sabe a gloria, pero no es verdad. Aunque, también he de decir, que nada me parece más aburrido que la verdad. O, mejor, la pretensión de verdad, porque la verdad, si es que existe, lo hace muy pocas veces.

Bueno, a lo que iba, la comida. Estoy acostumbrado a comer lo que sea porque a los diez años me echaron de casa y se acabaron los mimos de Mada, nuestra cocinera. Colegios, pupilajes, pensiones, restaurantes económicos... y hasta en el comedor de un cuartel de la Guardia Civil por razones que ahora sería prolijo explicar. Toda la vida errando de aquí para allá tratando de acomodarme a la oferta hostelera. Porque una cosa sí que tengo clara, ser mi propio cocinero no me mola lo más mínimo. Lo constaté en algún breve intento que resultó infructuoso. Ir a la plaza, hacer colas, acarrear alimentos, limpiar el pescado, freír lo que sea, fregar y, luego, bajar ingentes cantidades de basura al contenedor,  me parece el colmo de la premodernidad. No, si en algo funciona para mí eso que llaman división social del trabajo es para el asunto de la comida. Cocineros profesionales, camareros profesionales, friegaplatos profesionales... esa es la madre del cordero, la quintaesencia de la sofisticación.

Bien, como  les iba diciendo suelo comer lo que sea, lo cual es un relativismo tan injusto como lo suelen ser todos los relativismos. Para ser verídico tendría que decir que acostumbro a elegir de entre la variada oferta de los menús. Y, además, tengo que añadir, que, las más de las veces, no lo hago al tuntún, guiado por el deseo desordenado, sino, más bien, suelo echar mano de los conocimientos dietéticos que por profesión estoy obligado a tener. Procuro un equilibrio de los principios inmediatos así como una variedad de los productos. Sin caer, claro está, en el histerismo naturalista ni todas esas chorradas tan de moda entre los pijos de izquierda.

Comida equilibrada, variada, lo menos cocinada posible, a sus horas, cuando la pide el cuerpo. Y, eso sí, sin tratar de utilizarla como sustituto de otras carencias que no mencionaré por suponer que todos mis lectores sabrán a qué me estoy refiriendo. Cada cosa tiene que entrar por su sitio y el que no quiera entenderlo que se atenga a las consecuencias.

Así, siguiendo estas premisas, mayormente, siempre como con gusto y me suele sentar bien. Aunque, también, no me duelen prendas reconocer que, dadas mis extemporáneas pulsiones suicidas, de vez en cuando me dejo llevar y cometo atrocidades gastronómicas. Pero esa es otra historia.

En fin, les he metido todo este rollo a propósito de un artículo que acababa de leer. De un tal Sostres.

Sostiene Sostres:
 
"La esperanza de un mundo mejor se ahoga en la olla. La inteligencia sucumbe en la fritanga."

"El sofrito es un hundimiento y el fuego todo lo banaliza."

"El vulgo prefiere la cocina caliente, nada en el sofrito, su perfume es ajo."

"La cocina creativa, y fría, exige al comensal una actitud valiente y receptiva."

O sea, que cada cual piense lo que quiera.