Casa de espiritualidad

Estés donde estés desayunando por estas fechas es inevitable que te los tengas que tragar. Me refiero a los encierros de Pamplona con su corolario de parte médico. Sin duda se reúne allí lo más granado de la imbecilidad mundial a celebrar a su santo patrono que en contra de lo que muchos  creen no es San Fermín sino San Hemingway. Por cierto que el otro día me enteré de que se está formando una asociación de lugares que tienen en común y como máximo orgullo el hecho de que allí nunca estuvo Hemingway. Bueno, en fin, el caso es que los tíos van allí a ver si les sacan en el telediario en situación comprometida y así, luego, las chicas del pueblo, o del barrio, pues ni te digo, que si ellos son imbéciles, ellas no van a la zaga y corren a ser fecundadas por esos machos insignes.

Bueno, la verdad que a correr los encierros va gente muy diversa. Al pobre privado de mi madre le chiflan. Y eso que le faltan los dos brazos. Una temporada abandonó su puesto a la puerta de la iglesia y era porque se estaba reponiendo de unas cornadas. Y luego, en el bar España de Carrión contaban los habituales de las primeras horas que en el encierro del año pasado una vaquilla desnudó a una chica. Hasta las bragas le quitó, dijo uno levantando mucho el tono para que todo el mundo se enterase. Lástima que sólo había extranjeros, así que sólo me enteré yo que, además no me lo creí porque, después de haber tratado tanto a los proscritos de Alar, sé lo poco que le cuesta a esa gente transformar las fantasías en realidad. 

Total, que nos fuimos de Sahagún sin haber echado la vista encima a un puto nazareno. Al final nos pasamos casi todo el rato en el hotel porque en la Plaza Mayor  que tiene unas terrazas muy chulas no se podía parar por causa de estar haciendo su trabajo una máquina desatascadora de alcantarillado. Mala suerte, en fin, aunque el pueblo, en general, qué le vamos a hacer, nos causó una impresión bastante deplorable. 

De Sahagún a León ni te enteras. Son los setenta kilómetros más llanos que se pueda uno imaginar. Además hemos tenido el viento bastante a nuestro favor. Hemos parado en un pueblo, Cerdigos, o Lerdigos, o algo por el estilo, a tomar un refrigerio. En un bar curiosísimo. Tenía todas las paredes llenas de lemas de todo tipo aunque con predominio de los de carácter antisistema. “No es lo mismo montar un follón que follar un montón” y cosas por el estilo. El dueño, por los cincuenta y tantos, con gorra y sin dientes, por lo visto, es considerado el Elvis Presley de Lerdigos, Cerdigos, o como sea que se llame el pueblo. Lo ponía en un recorte de periódico que tenía pegado a la entrada del bar. El caso es que me ha puesto un café y un pincho de tortilla, todo bastante bueno, y sólo me ha cobrado 2,50 €. Viniendo de Sahagún que nos habían clavado tres € por una botella de agua, comprenderán que le hayamos agradecido el detalle.

Llegar a León, como a cualquier ciudad, en bicicleta es una verdadera lata. Los últimos kilómetros se hacen eternos. Más que nada por el ruido. Y sobre todo por el contraste del resto del camino. Hemos recorrido kilómetros y kilómetros, 20 acaso, sin encontrar un solo coche. Es incomprensible cómo se pueden mantener esas carreteras en un estado tan impecable. Sin duda también esto debe formar parte del despilfarro general.

En León los de información y turismo nos han mandado a una Casa de Espiritualidad. Un convento en el mismo centro adaptado como hotel. Genial. 

Y ahora, descansados, duchados, con el sol ya bajo, nos iremos a dar una vuelta por la zona húmeda a ver si tenemos suerte y nos topamos con José Luis.