Supervivientes

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En su última novela, "La carte et le territoire", Michel Houellebecq hace que sean indistinguibles los personajes sacados de la vida real de los puramente ficticios. Novela con toques biográficos, biografía novelada, la cosa tiene su morbo. Pues bien, uno de los personajes reales que aparecen es un tal Frédéric Beigbeder, un, por así decirlo, animador cultural que lo mismo presenta un programa de televisión, que monta una retrospectiva, que escribe una novela. Pero Fréderic es ante todo un niño bien. De muy buena familia y no menos bueno currículum académico. Y también, que todo hay que decirlo, con una incontrolable adicción a la cocaína.

El caso es que el otro día, cuando paseaba por Madrid, al pasar por delante de FNAC me dije: vamos a echar un vistazo. Subí a la cuarta planta donde tienen la literatura en lenguas extranjeras. Y allí estaba, a primera vista, la novela que desde hace ya tiempo tenía ganas de leer: "Un roman  français" de Frédéric Beigbeder.

"Un roman français" es una autobiografía sin paliativos. Devoto de la verdad, mi impresión es que a veces se pasa cuando se recrea con los sucesos más escabrosos de su propia vida y la de su familia. Pero claro, ya lo dice el título, es un roman, una novela, y una novela es literatura, o sea, que conviene exagerar para dotar de tensión al relato, que sin tensión, ya se sabe, se cae el libro de las manos.

Exageración o no, lo que nos cuenta Frédéric sobre su familia en lo que respecta a la colaboración con el régimen de Vichy es meridiano: no hicieron asco alguno. Como una gran mayoría de la Francia acomodada, los padres de Fréderic no vieron con malos ojos lo de dejarse ocupar por los nazis, ni tampoco que el precio a pagar por ello fuese mandar al matadero a unos cuantos judíos. Algo normal, pura supervivencia.

Todo esto que les he contado viene a cuento de una de entre las tantas estériles polémicas que entretienen estos días a mis compatriotas. ¿Era Franco totalitario o autoritario? ¡Agárreme esa mosca por el rabo! Lo que si puedo decirles es que una parte nada despreciable de la población española se adaptó de mejor o peor grado a convivir con la forma de gobernar del General y, con el transcurrir de los años y la mejora del poder adquisitivo, no sería aventurado afirmar que a una mayoría de los españoles les iba la marcha cantidad.

"Haga como yo, no se meta en política", dicen que le dijo Franco a Noséquién. Bien, pues eso es lo que hizo la mayoría y ni tan mal que le fue. Y además, ese arte del pasar desapercibido fue el que luego, cuando las circunstancias cambiaron, les permitió apuntarse a caballo ganador como si fuese su opción natural.

Por lo demás, cuando lo de Franco, si no te metías en política, tenías bastante margen de maniobra. Podías hacer negocios, ver una obra de Shakespeare en el Español, viajar al extranjero a ampliar horizontes, comprar las Guerras del Peloponeso de Tucidides o las Púnicas de Tito Livio, en cualquier librería... en fin, un sin fin de posibilidades para los que sabían sobreponerse al irrefrenable deseo, el más humano de entre todos, de poseer lo prohibido.

Así y todo, cuánto placer no le deberemos tantos y tantos al franquismo por aquello de habernos puesto a huevo las delicias de la transgresión. Pasar un libro prohibido en el fondo del maletero por la frontera de Hendaya y cosas por estilo. La tarea del héroe, en definitiva.