Trajín

El caso es que no hay forma de parar. Ayer estuve en Laredo. Mañana parto para Madrid una hora antes de que sea la del alba. El jueves estaré de vuelta. Y ya estoy convocado para el domingo por la asociación excursionista de la escuela de idiomas. ¡Leches! ¿Cómo habré venido a dar en este trajín? Con lo que a mí me tira el sedentarismo.

Levantarme cuando me despierto. Desayunar. Acaso manosear un poco la guitarra. Escuchar, después, como si fuese la misa, al Professor David Gerison disertando sobre las, perdón, Improper Integrals o cosa por el estilo. Contestar algún mensaje. Escribir en este blog. Leer a Perec. Recibir o hacer una llamada para un paseo en bicicleta. En fin, cosas así, o sea, puro huevoneo del que te lleva por la vida sin que la vida te pese sino todo lo contrario.

 Bien, ya sé que me dirán que eso que yo llamo trajín no es más que un suave ajetreo adaptado a las capacidades de un anciano terminal. Que está llamando ya a las puertas del Hades, por decirlo al modo de la Jonia. Pues sí, tienen razón, a D. G. no es ese mi caso, pero pensar en el trajinar me machaca. Me saca de mis casillas. Aunque luego, una vez puesto en marcha, reconozco que suelo disfrutar de lo lindo, que absorbo energía, que limpio obsesiones, aprendo sobre la vida y, en fin, en cierto modo me renuevo. Y avanzo. Y todo eso está muy bien, sí, pero...

Los perinquinosos peros de los que hablaba Critilo. Pero que no distraiga de lo que de verdad importa. O sea, avanzar con menos daño que escarmiento.