Encabronamiento perpetuo

Terminé ayer «El Árbol de la Ciencia» de Baroja. Desde luego que es difícil concebir un final más trágico o, si mejor quieren, siniestro. Y, eso, después de haber puesto la miel en los labios del lector que es que, aquello, parecía que iba a terminar a lo Corín Tellado. Por fin, Andrés, o Andrenio para los forofos de Gracián, parecía curado de su encabronamiento crónico por el simple procedimiento de ceder a sus sentimientos amorosos. Y es que, tanto pensar no puede conducir a nada bueno. Apolo sin Dioniso es como la música sin contrapunto, un fracaso rotundo. Cuando Andrés vuelve derrotado de su experiencia de médico rural en una comarca fundamentalmente vitivinícola, su tío, en funciones de Critilo, le pregunta por el vino y, Andrés, henchido de orgullo, le contesta que no lo ha probado. ¡Claro, como te iba a ir bien allí se despreciaste su medio de vida!, le responde, entonces, Critilo.

Andrés quiere ejercer de aristócrata del espíritu, pero le falta clase para ello. De ahí su perpetuo encabronamiento que pretende curar por medio de la búsqueda de conocimiento a través de los libros y solo de los libros. Un error garrafal propio de gente acomplejada, es decir, con miedo a enfrentarse al mundo tal como es. Por eso trata de justificarse no viendo a su alrededor más que fealdad, garrulería, zafiedad... es una historia muy común de la que si, en todas partes cuecen habas, en la mía a calderadas. Les puedo asegurar que me pase la juventud siendo mayormente —excepto cuando estaba embriagado por el vino— el Andrenio del Árbol de la Ciencia, o sea, encabronado y parapetado tras los libros: una absurda pretensión de superioridad.

Nunca olvidaré un día, andaba yo por los veintipocos, que me dejé arrastrar a las fiestas de Aranjuez. Me llevaron a comer a una casa que, aquello, por su absoluta desproporción y primitivismo, parecía uno de aquellos relatos en los que Larra da rienda suelta a su pesimismo. Después, con el estómago a rebosar y bajo un sol de justicia, tuve que ir a los toros —toreaba el Cordobés—. Era tal el entusiasmo del respetable cada vez que el Cordobés hacía una monada que, el que tenía detrás, me clavaba las rodillas en las espaldas sin apercibirse en absoluto de ello; para él aquello era, sin duda, como los misterios de Eleusis para los griegos de aquel lejano entonces: embriaguez en estado puro; o comunión de los santos llevada a su límite extático, si mejor quieren.

En realidad, no creo que encontrase allí nada que no hubiera esperado encontrar. Pero el caso es que fui lo mismo que el Andrés del Árbol de la Ciencia iba a lugares en donde sabía que lo único que iba a encontrar era justificación a su encabronamiento crónico. Digamos, sintetizando, que, en ambos casos, se trataba de satisfacer el ansia de justificación de los incorregibles vanidosos... siempre con la moral a cuestas.

En resumidas cuentas, ¡cobardía!, porque el mundo es ajeno, pero también ancho; tengo las hijas, y también amigos, que prescindieron de lo ajeno y se aprovecharon de lo ancho. ¡Fueron valientes! ¿Por qué no se fue Andrés de España si tanto le encabronaba? ¿Por qué no me fui yo? No hay perdón de Dios para los cobardes... generadores perpetuos de pestilencia.