Tierras Altas

Venía yo de las Tierras Bajas con un eczema dishidrótico en las manos que, si no por la calle de la amargura, sí que me traía de un humor tornadizo de muy mal sobrellevar. Es lo que pasa cuando los dedos se te llenan de ampollas y picores que acaban en carnicería. Dommage. Pero dos días de Tierras Altas han bastado para cerrar las grietas y atemperar los picores hasta el punto de que ya casi me doy por recuperado.

Palencia en verano, con máximas entre los 25 y 30 y mínimas alrededor de los 12, por la gracia de Dios, es el Edén. Gente, la justa. Casi todos se fueron al pueblo de sus ancestros. O a la playa, quizá, los que ya se descastaron. Ruidos, los inevitables. El acorde perfecto, la, do sostenido, mi, la, que me llega desde la estación, aquí al lado, cada vez que un tren está a punto de partir. O de llegar.

Hemos desayunado en la terraza y después nos hemos ido por ahí en bicicleta. Hasta Husillos o así. En la umbría de El Sotillo hacía un frío que pelaba. Por la carretera, un viento de noroeste cimbreaba las copas de los chopos y los alisos. Luego, cuando ya regresábamos, el viento ha rolado a suroeste. Así ha sido que siempre lo hemos llevado de frente. Se agradecía.

Junto a la rotonda que distribuye los caminos, bien hacia Sahagún, bien hacia Carrión, hay un merendero que se llama Zapatones. Anuncian especialización en carnes a la brasa y gambas a la plancha. Es un sitio que parece francés. Con un gran entoldado y muchos parterres colgantes con flores multicolores. No hemos podido resistirlo y ha caído una de gambas. Y unas cañas. Sitio curioso. En el largo pasillo que he tenido que recorrer para llegar a los lavabos había por las paredes una hermosa colección de cartas marinas, mapas antiguos y fotos de yates ingleses del XIX. Se lo he alabado al dueño que, sin embargo, me ha parecido estar mucho más orgulloso de la colección de grabados con temas taurinos que hay en el comedor. Me ha preguntado si era aficionado a los toros y le he dicho la verdad. Luego, él, me ha alabado la afición a la bicicleta. Lo de los toros, he pensado, pasaré otro día a tratarlo más de cerca. Antes de tomar las cañas.

En resumidas cuentas, que la cañas nos han torcido la voluntad y, por tanto, en vez de venir a comer a casa, cual era el propósito inicial, nos hemos ido al restaurante San Pablo. 

El restaurante San Pablo me lo recomendó el mozo que me trajo los muebles de Alar. Creo que es lugar que merece algunas consideraciones a parte. Se llama así, supongo, porque está junto a la plaza del mismo nombre. Pero eso no tiene la menor importancia. Lo que la tiene es lo bien que te atienden y lo bien que se come por la módica cantidad de siete con cincuenta euros. Siete con cincuenta euros todos los días del año menos dos: Navidad y Año Nuevo. Desde la fachada, muy modesta, casi desapercibida, se adentra uno por un corredor con una mesa alargada siempre preparada y vacía. Sobre la pared hay unos cuadros de flores como los que venden en la gasolinera de Becerril de Carpio. Al fondo está la gran sala comedor siempre rebosante de la gente más variopinta. Jubilados, obreros, estudiantes americanos...todo el mundo parece estar al borde de la euforia. En fin, procuraré no abusar porque he podido comprobar que la clientela con más pinta de habitual no luce lo que se dice una figura esbelta. Total, que lo mismo la ensaladilla rusa que el filete de lenguado rebozado estaban estupendos. Y el melón delicioso.

Luego, el café, en "El Rabel" de la Plaza de San Pablo. Casi al lado de casa. La siesta.