Oslo

El otro día me envió Jacobo un vídeo en el que se podía ver y escuchar a varios castellano-leoneses que  en la actualidad residen en Oslo. Me lo envió, no por nada sino porque nos aclaraba el paradero de Manolo Berrocal. Manolo, un músico excepcional que me introdujo en los ambientes artísticos y un tanto bohemios de Salamanca y al que perdí la pista a causa de su recuperación de la fe cristiana en la versión pentecostalista. Por lo visto en Noruega hay una especie de Vaticano pentecostalista y allí que se fue Manolo con un par de chorizos en la mochila y la guitarra en bandolera. Manolo esta bien. Casado y con un hijo. Ejerce de traductor en las jornadas multiculturales de su particular Vaticano y en los ratos libres imparte doctrina, su verdadera vocación. Tiene hasta su segunda vivienda en el campo, cerca del mar. Y, supongo, deleitará a sus correligionarios con su arte extremado/ por su sabia mano gobernado. Oslo, Noruega, el paraíso atemperado por los rigores del clima.

Y, ayer, volví a ver Oslo por los medios. Un loco lo había puesto en el centro del mundo. El terror una vez más. Los cuerpos amontonados de Vigeland esta vez eran de verdad y chorreaban sangre.

El terror. Poner una bomba o disparar a quemarropa sin objetivo concreto más allá de causar el mayor daño posible. Bien, eso ya lo sabemos. Y también sabemos de la chifladura de los ejecutores. De sus razones delirantes. Y que son imprevisibles como el brote esquizofrénico. Un día les da por ahí y no hay forma de pararlos.

Y luego, lo que me maravilla y extraña es la facilidad para procurarse los cuerpos del delito: explosivos, armas, etc.. Cualquiera parece tener acceso a ellos. Vas a la droguería y compras tanto de esto, tanto de esto otro, y luego lo mezclas según fórmula que encontraste en internet.  O sabe Dios cómo. Y las armas para cazar a las que cualquiera tiene derecho con sólo saber dar el pego de normalidad.

Los atentados, como hecatombes humanas para aplacar la ira de los dioses cabreados por lo que siempre se cabrean los dioses. Porque estamos trastocando su orden. Pretendemos suplantarlos y sólo conseguimos arrasar lo que no nos pertenece, cual hiciera Faetón. Faetón, el hijo maleducado al que su padre, el Sol, no le niega nada.

O sea, que porque los dioses quieren hay un tipo, o unos tipos, que no sólo están están cabreados por lo que ven, como lo estamos tantos, sino que, también, les ha dado por pensar que ellos saben como arreglarlo. Terapia de choque. Ponerlo todo patas arriba para que el personal piense mientras se afana en recoger los restos de la masacre. A qué engañarse, suele dar resultado.

Sí, no se engañen, en contra de lo que se repite hasta la saciedad, el terrorismo, si no da los frutos apetecidos por sus autores, sí, al menos, se acerca bastante a ellos. Y sino se lo creen, estén expectantes a lo que pasará en Noruega. Apuesto a que la policía empieza a llevar armas de fuego y en el parlamento votarán una ley sobre inmigración mucho más restrictiva que la actual.

Pues sí, cuando el carro de Faetón va desbocado a Zeus no le queda más remedio que lanzar un rayo para pararlo. Imagínense como debe de quedar el carro al final de la aventura.

Coda.- Y por si no subiésemos tenido bastante, va Amy y se nos va. Desde luego que hay días...